"¡Camarada, mendiga, niña monstruo!"-Arthur Rimbaud
Para C.
Rompamos la realidad; desdibujémosla.
Por la 66, a toda velocidad.
Con un dedo bien alzado.
Recorramos sus curvas, sus pliegues,
sus rugosas cicatrices por el oeste.
Su jazz, sus beats, sus cigarrillos Camel.
Como un bisturí encolerizado,
diseccionemos ese cuerpo de fulana,
ese "mete y saca".
Fuera, dentro.
Fuera, dentro.
Fuera, dentro.
Fuera, dentro.
Y que Kerouac, Ginsberg, Miller, Carver
-que el mismísimo Hank-
se rían de nosotras en sus tumbas.
¡Bang! 9mm Luger, nena.
En los cafés, en las aceras, en las librerías,
bebamos de este presente truncado,
de este futuro previamente tullido.
Porque ya no nos queda salida,
nos han tirado a las vías del tren
y de los raíles hemos hecho nuestro imperio.
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